Поле. Во все четыре стороны тянулся горизонт. Солнце медленно ползло по своей траектории, оповещая о приближающимся вечере.

Где-то вдалеке гулял ветер.

В центре поля, маленькой точкой, стоял воин, опираясь на меч.

Меч этот был каким-то другим, не таким как все. Сталь его блестела на солнце словно отполированное зеркало. Он иногда жалобно позвякивал, но поднять этот меч было намного сложнее чем все остальные. Для этого требовалась какая-то внутренняя сила. Сила духа, а может сила чувства или просто вера.

Лезвие было немного изогнуто, что усиливало это чувство странности. Рукоятка меча была обмотана простой бичовкой серо-грязного цвета.